Impossible de conceptualiser le racontage autrement qu’en lisant tel album dans telle situation… C’était le 29 septembre en salle L au troisième étage du 46, rue Saint-Jacques avec presque quarante étudiants… et voilà que je reprends l’album de Rascal/Joos dont on peut lire une lecture ici : https://littecol.hypotheses.org/448.
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Je ne reprends pas ici l’article publié dans la revue Argos qu’on peut lire à cette adresse: http://martin-ritman-biblio.blogspot.fr/2012/11/la-petite-marchande-dimpossible-eva-au.html, mais je tente une relecture (le texte de l’album est en fin de billet)…
Le fond noir ou la litanie de la nuit
Il y aurait dans cet album un ange baudelairien de la nuit : petite fille qui vend des fleurs. Le décor est un intime extérieur : la ville la nuit, qui brille d’une négativité dont la prosodie fait toute la force – qu’elle soit visuelle ou textuelle. Le privatif (“plus de parents”) comme le restrictif (“rien que la nuit”) constituent avec les reflets nocturnes des paysages la litanie d’un fond noir : les parents morts, un tuteur de la bassesse d’un M. le maudit…
Le fil rouge ou la litanie des interdits
Le “mais” est tranchant dans son paradoxe (“Mais il n’a pas son pareil pour faire rire Eva aux éclats”) comme les taches rouges des grandes pages noires tranchent par le vif qui est à la fois le vivant et l’arrêt de vie ou de mort… Au coeur du noir, le rêve vit (les présentatifs agissent comme une pragmatique du rêve qui fait ce qu’il voit: “C’est là, c’est un pays”) : le futur qui organise le centre du racontage est à la fois un inaccompli moteur et un futur du passé – ce sera le ton de la dernière phrase (“elle est déjà partie”), de la rose d’adieu.
Le renversement ou la transmission de vie et de voix
Le “mais” renversif organise le racontage trois fois : “mais il n’a pas son pareil”; “mais Eva ne le croit pas”; “mais aujourd’hui, personne.” De la même manière, le prénom et le rêve rime dans un mouvement renversant le réel (“vend” devient “rêves” et “Eva“) qui rend comme un présent (cadeau et temps présent) la rose d’adieu alors même que la fin réitère le consonantisme en /p/ qui tient la tension sémantique entre ouverture/clôture, négation/espoir : “portes”, “descend pas” / “partie”, “Pays”.
La main du lecteur reprend la rose déposée in fine et Eva vit dans sa voix qui raconte encore et encore l’histoire du “pays des fleurs”, cette Alice dans les villes, petite passante de Baudelaire.
( p. 2 ) À l’heure où les enfants s’en vont au doux pays des rêves,
Eva commence son travail.
( p. 4 ) Eva vend des fleurs.
( p. 5 ) Pas des fleurs en plastique à des poupées de chiffon,
mais de celles que s’offrent les couples de la nuit .
( p. 6 ) Des gargotes de la kermesse du Midi aux tavernes du Quartier du Nord,
( p. 7 ) des grands boulevards aux impasses,
Eva promène ses dix ans sous la lune et les néons.
( p. 8 ) Manger sur le pouce ou prendre le métro à l’œil,
( p. 9 ) avec le temps, Eva a appris à se débrouiller toute seule.
( p. 10 ) Plus de parents. Plus d’amies. Plus de soleil.
( p. 11 ) Rien que la nuit. Rien que Momo.
( p. 12 ) Momo c’est Monsieur Maurice.
Quand les parents d’Eva sont morts, c’est lui qui l’a recueillie
et emmenée dans ce pays trop gris.
( p. 13 ) Monsieur Maurice, il dit que le travail le rend malade
et que les fleurs lui donne de l’urticaire.
Mais il n’a pas son pareil pour faire rire Eva aux éclats.
( p. 14 ) Lorsque la ville s’endort peu à peu, Eva pense aux Pays des Fleurs.
( p. 15 ) C’est là qu’un jour Momo l’emmènera.
( p. 16 ) C’est un pays
où le soleil est bien plus grand, bien plus chaud que par ici.
( p. 17 ) Les nuits y sont si courtes que la lune n’ose s’y montrer.
Il paraît que les fleurs y poussent partout. Belles et sauvages.
( p. 18 ) Eva y trouvera de nouveaux parents. C’est sûr.
Ils vivront tous les trois dans une jolie maison couleur lilas.
Elle retournera à l’école et y aura plein d’amies.
( p. 19 ) Momo le lui a promis.
Mais Eva ne le croit plus depuis qu’il s’est acheté
cette grosse voiture américaine avec leurs économies.
( p. 20 ) Comme chaque matin, Eva vient d’arriver sur la Grand-Place.
C’est là que Momo l’attend d’habitude pour aller manger
des croissants devant deux chocolats chauds.
( p. 21 ) Mais aujourd’hui, personne.
( p. 22 ) Eva a pris le premier tram pour la banlieue.
Rue du Charroi, la Cadillac est là, rangée devant la caravane.
( p. 23 ) Eva se lève et aperçoit Monsieur Maurice entre deux gendarmes.
( p. 24 ) Le tram ouvre ses portes. Eva ne descend pas.
( p. 25 ) Une rose d’adieu jetée sur le bitume, un signe de la main,
Eva est déjà partie pour son Pays des Fleurs.
Il ne s’agit pas, dans ce qui suit, de lire tous les ouvrages illustrés par Louis Joos mais, à partir de quelques-uns et en tenant compte bien évidemment de sa collaboration avec deux écrivains, Carlo Norac et Rascal, de proposer une poétique de son œuvre, à savoir ce qu’elle fait à son lecteur.
(Voir le site de Louis Joos : http://www.louisjoos.com/bibliographie.html et un article publié dans la revue Argos sur Eva au pays des fleurs, qu’on peut lire à cette adresse: http://martin-ritman-biblio.blogspot.fr/2012/11/la-petite-marchande-dimpossible-eva-au.html)
Il y a bien évidemment les références artistiques et culturelles, historiques et géographiques le plus souvent explicites, parfois implicites si ce n’est inconscientes pour l’artiste comme pur son lecteur ; il y a également les rappels d’un livre à l’autre – je pense particulièrement à ce point rouge qui finit Eva et Oregon… Il y a enfin les adresses (dédicaces ou appels au lecteur). Autant de signes de vie qui insère l’œuvre dans la force relationnelle des histoires qui passent de bouche à oreille et d’œil à bouche et d’oreille à œil dans un mouvement infini de réénonciation.
Je voudrais donc seulement pointer deux activités qui me semblent organiser ces réénonciations. Elles s’associent chaque fois spécifiquement dans chaque livre, dans chaque lecture. La tache rouge et la ligne relationnelle se multiplient presque infiniment pour porter la force de ces fables, entraîner le racontage sous les yeux, raconter l’histoire comme un rêve documentée…
1. La tache rouge pour un fil rouge de la relation rêvée
Eva est un petit chaperon rouge dans la grande ville nocturne – forêt des contes revue et corrigée par l’œil de Joos. Cette tache rouge se démultiplie dans des signes de vie et des signes de mort : feu rouge, sens interdit, lumignons de « la kermesse du Midi », et surtout la « rose d’adieu jetée sur le bitume, un signe de la main » sur la dernière double page : fleur déposée pour que le lecteur continue, la prenant, la force de vie d’Eva. (voir le billet http://littecol.hypotheses.org/448)
2. La ligne relationnelle dans l’itération de la tache rouge en signe de vie
Hilmar a perdu son père pêcheur et du bateau échoué à l’enfant le même rouge permet de tenir le fil du père disparu à la présence d’abord dangereuse puis in fine presque amicale d’un loup. On aura alors comme fait un galet lancé sur l’eau des souvenirs réitéré maintes fois la ligne relationnelle : traces d’un renne dans la neige, loup sortant du bois de bouleaux se tournant vers Hilmar lui-même poursuivant un renne, loup s’approchant d’Hilmar tombé « sur l’étroit sentier que les moutons ont gagné sur la pierre » comme une énorme masse noire défiant la tache rouge, loup suivant Hilmar qui gagne un refuge (« cette cabane, Père l’avait construite de ses mains ») où encore une fois l’immensité du paysage se voit organisée par cette ligne relationnelle infime mais essentielle, en pleine nuit dans la blancheur neigeuse proximité et distance du loup avec Hilmar qui l’invite à manger mais « jamais il ne mangera dans la main des hommes » et alors il retourne au refuge, ligne suivant le flanc de pierre avec un renne, Hilmar et le loup qui le suit. Enfin, ligne horizontale de la séparation qui marque au même moment la plus grande proximité (« du bout des doigts, je touche sa fourrure chaude ». La ligne relationnelle entre Hilmar et le loup est alors infiniment réénonçable au point de faire dire à Hilmar : « Dans tous les lieux où je marchais avec Père, il m’a accompagné, comme s’il avait en lui les mêmes traces que moi ». A tel point que « l’histoire du loup dans la nuit bleue restera un secret entre mon père et moi » conclut Hilmar. Aussi le narrateur et l’auditeur du conte ne peuvent qu’avoir en partage ce secret comme si la ligne relationnelle des doubles pages de Joos avait tissé ce secret définitivement partagé : action chamanique du racontage dans la prosodie d’un album.
Ces deux albums ne sont pas sans évoquer, le premier en n’hésitant pas à reprendre sa fin tragique, le second en soulignant la force secrète du racontage, le célèbre conte d’Andersen, La petite fille aux allumettes. On n’oublie pas la montée en puissance de éclats (tache de lumière dans la nuit et le froid) de rêve par trois fois pour s’achever dans le quatrième et ultime rêve. Si le conte s’achève tragiquement, il ne faut jamais oublié le secret impossible à lever pour quiconque s’arrêterait à la mort : la splendeur du rêve.
Le jour de l’an se leva sur le petit cadavre, assis là avec les allumettes, dont un paquet avait été presque entièrement brûlé. « Elle a voulu se réchauffer ! » dit quelqu’un. Personne ne sut quelles belles choses elle avait vues et au milieu de quelle splendeur elle était entrée avec sa vieille grand-mère dans la joie de la nouvelle année.
Par quoi, si Andersen peut certes participer de son époque du point de vue du moralisme et du réalisme, il n’en propose pas moins un racontage infiniment réénonçable par la force du rêve documenté. Ce que fait à sa manière, avec Norac et Rascal, Louis Joos.
